cafe de flore

Blog novo

2011-06-03T12:07:00.001-07:00

abandonei aqui, criei um novo:

http://cestcafe.blogspot.com/

Pequenas doses de felicidade

2010-06-15T07:28:00.000-07:00

"Que foi que se disseram? Não se sabe.Sabe-se apenas que se comunicaram rapidamente, pois não havia tempo. Sabe-se também que sem falar eles se pediam. Pediam-se com urgência, com encabulamento, surpreendidos."

Clarice Lispector

“Era isso- aquela outra vida opaca,inesperadamente misturada à minha, olhando a minha opaca vida com os mesmos olhos atentos com que eu a olhava: uma pequena epifania.”

Caio Fernando Abreu

Me sinto velha. Minha carne envelhece rapidamente a cada dia. A cada dia, quando acordo as sete, encaro o ato de abrir os olhos e levantar com pesar - a difícil tarefa de viver – e esforçar-me para ter a ilusão de que a vida tem algum sentido de ser. Eis que, isso que chamamos de Deus, ou acaso, ou destino, como num movimento de colocar ar para dentro, um suspiro profundo depois de um quase-afogamento, nos presenteia com pequenas doses de felicidade, isso que chamamos de.

(Ela estava cansada – estranhamente cansada – na plenitude da sua juventude, sentia-se estrangeira da sua cidade, do seu país, do seu corpo. Não compreendia o porquê de não sentir, como se espera de uma jovem mulher, a fome-e-a-sede própria de quem ainda tem muito o que conhecer. Sentia-se velha, desiludida)

Foi numa espécie de contra mão que aconteceu esse encontro. Quando pensava, onisciência ilusória, que já conhecia tudo que poderia conhecer, que já podia prever mais ou menos os passos que daria daqui prá frente nisso que chamo de ‘minha vida’: uma pequena epifania. E eu cética. Cansada. Dolorida..

(Talvez não tenham se reconhecido no primeiro instante. Mas duas existências pesadas e doloridas hora ou outra se reconheceriam. Um precisava salvar o outro, nessa cumplicidade inexplicável que, ao compartilharem, cada um, dentro do possível, a solidão e o vazio, sentiam uma espécie de alívio, uma exaltação de vida)

Comecei a querer pular os dias, os pequenos detalhes que foram sendo compartilhados tão lentamente. Mas por fim, pensei, o que vale é isso, o que vale é não chegar ao fim, é a posição de querer, de pedir, de postergar o satisfação de [ ]. No final de cada encontro restava o nada, a falta, e o desejo de vasculhar, de encontrar talvez mais concordâncias, mais confortos mútuos entre dois inquietos. O mistério. Mas eu emudecia – a sua presença me colocava frente ao meu estado de falta de sentido – com certo conforto, diante da sua também falta de sentido, o que faz de nós dois estrangeiros do mundo.

(Ela sentia que não podia deixar ele partir. Não queria deixá-lo partir. Mas eles já não tinham coragem. Não eram simples, tudo seria dolorido demais, exaustivo demais. Contida, ela já estava acostumada a não ser mais desejada. Só queria que aquele estado de desejo mútuo contido e silencioso permanecesse. Não queria ultrapassar esse ponto, quase limite, de quase clareza das coisas, tateando os traços, esboçando hipóteses, preferia não saber de)

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Juliette Gréco - Il n'y a plus d'après

2010-04-24T12:07:00.000-07:00

2010-04-21T13:18:00.000-07:00

"E lá pelo sétimo, oitavo dia de bronzeado, passar as mãos nessas superfícies de ouro moreno provoca certo prazer solitário, até perverso, não fosse tão manso, de achar a própria carne esplêndida.”
Caio f. Abreu – Mel & Girasóis

Encheu a taça com vinho-tinto-seco-francês. Acendeu um cigarro. “C’est la vie qu’on mène, anxiolytiques et café creme”. Gostava daquele silêncio. E daquela solidão. Conseguia sentir claramente a angústia movendo-se por dentro – não no peito ou qualquer lugar específico do corpo – era tudo por dentro, sem buracos para escapar, sem dor: angústia branda, suave. E era bom. Estava acostumada a postergar o prazer. Ficaria ali, alimentando a própria angústia durante o tempo que fosse possível.A chanson française potencializava a angústia, a fumaça, o vinho amargo. Sentia-se confortável por estar só. Silêncio. Solidão silenciosa e confortável.
Eram dias de chuva aqueles. Sentimento ambíguo de prazer e aprisionamento. Gostava do clima, da cor cinza dos dias, das roupas quentes, o café e o cigarro proporcionavam mais prazer nesses dias frios. Ao mesmo tempo sentia-se sem liberdade, vontade de sair pelas ruas, medo de não conseguir voltar. De todo modo, as contingências externas forçavam à introspecção, o exercício de estar dentro.
E esperava. Um telefonema, um desabamento, uma carta, uma tempestade, um convite para fugir do país, um sinal de que o universo conspirava ou de que algum ser superior trabalhava para que tudo-desse-certo-no-final. Sentia-se idiota. Cadê a liberdade feminina do século XXI? Ela que se orgulhava de ser tão moderninha, tão diferente. Pura mentira.
O vinho acabou, o cigarro também. A vida lhe doía e estava exausta. Estava a ponto de desistir de manter relacionamentos-saudáveis-com-o-mundo-exterior. Saiu para comprar mais cigarros, mais uma garrafa de vinho. Um sinal, talvez. O destino a obrigou a enfrentar o mundo para comprar mais cigarros, e vinho, e continuar com o seu ritual de conforto solitário.
Costumava caminhar olhando para baixo, sem olhar as pessoas, meio anônima, meio invisível, meio discreta, misturando-se ao ritmo da cidade, embora não estivesse claramente fazendo parte daquilo tudo. Caminhava dentro dos seus sonhos, internamente, jovem burguesa que sonha em morar na Europa e freqüentar os círculos intelectuais. Comprou cigarros, fumava atentamente, aquele peso sobre os olhos.
E quase no fim, quase no fim de tudo percebia que estava só. Solidão. Depois, sairia aérea entre os escombros, pisando leve no chão, até não aguentar, até ficar tudo doído demais, até perder o controle sobre o próprio corpo e deitar. Dormir.

2008-06-08T17:38:00.000-07:00

"Após passar a manhã dando aula, Sartre e Beauvoir instalavam-se num café para escrever. O preferido era o Flore, no Boulevard Saint-Germain, com suas cadeiras vermelhas e seus espelhos. O café não era muito conhecido na época, e os soldados alemães quase nunca lá punham os pés. Mas o melhor era o aquecimento da casa. Os quatro invernos da Ocupação seriam mais severos que o normal, com neve e gelo nas ruas de Paris. O carvão era racionado e os cortes de energia elétrica eram comuns. No meio do Flore, havia um enorme fogão de sala, que o proprietário mantinha bem abastecido com seu estoque de carvão comprado no mercado negro.
Sartre e Beauvoir trabalhavam em geral no segundo andar, onde era mais silencioso. Sentavam-se em extremidades opostas da sala para não caírem na tentação de conversar e – envoltos em fumaça de tabaco, em meio ao tilintar das xícaras de café, ao burburinho das conversas e à distração do movimento das pessoas que iam ao banheiro ou falar ao telefone – escreviam. Ambos usavam canetas-tinteiro. A letra de Sartre era pequena, regular e profissional. A de Simone, irregular, era quase impossível de decifrar. Até mesmo Sartre se queixava.
Na mesa ao lado da pilha de papéis do casal havia um pequeno bule de chá, uma xícara, um pires e um cinzeiro. Como todo mundo, eles fumavam. O tabaco era escasso durante a guerra, e Sartre vasculhava o chão do café à cata de guimbas de cigarro para abastecer seu cachimbo. Beauvoir gostava da sensação de um cigarro na mão, mas não tragava, nem se importava de ficar sem cigarros."

(Tête-à-Tête, Hazel Rowley)